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Colombo considera que Mario Benedetti es un gran poeta. Lo invito a copiar aquí algún poema de Benedetti.
(Edité este mensaje, tal como lo había anticipado.)
(12)
Nacido en la bohemia (a Roberto Rufino)
Tango 2011
Música: Pascual Mamone
Letra: Pedro Colombo
En todo el Mercado
del Abasto antiguo,
lo vieron volando
cuando era gorrión.
Su trino encantado
solía filtrarse
entre las clavijas
de un piano dulzón.
Ahora nos dice:
“Fui el pibe del barrio
hasta que los hombres
me dieron su voz.
Mi casa vacía,
vistió luto blanco,
me hundí en los despojos…
Les di el corazón”.
Roberto, nacido en la bohemia,
cantante del tabaco
que fuma mi tristeza.
Mi pieza, desnuda de tibieza,
te pide solo un tango
para cubrir su anemia.
Rufino, dramático y sensible,
cantame lo imposible
abrime la ilusión.
Roberto, cantor de los cantores,
nacido en la bohemia
¡llevate mi dolor!
La calle salpica
como siempre el barro.
Corrientes mastica
algún metejón.
María, en silencio,
se aleja despacio,
solo la consuela
la voz del cantor:
“Quedate tranquila,
yo asumo el desgarro,
dame tu confianza
que a cambio te doy
la dulce ternura
que alivie tu daño,
préstame tus ojos
que lloro por vos”.
(12)
LULU (Vals)
Letra de Horacio Ferrer
Musica de Raúl Garello
Compuesto en 1992
Te acordás del café La Poesía,
esa mágica noche en San Telmo?
Buenos Aires urdió nuestro encuentro,
tan romántica y dulce Lulú.
De alegría, de tanta alegría,
te hice un circo de mimos y rosas,
y la última esquina de aurora
nos vio enamorarnos por siempre a los dos.
Este vals te lo escribo con besos,
mirá qué lindo que escribo yo
rimando lo que vivo con vos.
Y te amo, te amo, te amo,
perplejo en los milagros de tu juventud.
Y me tiro desnudo en tu risa
y en el tierno bonsai de tus dedos
y en tu pícaro cuerpo de miel y de luz,
donde muero de amor, mi Lulú.
Los boliches del mundo te quieren,
de Berlín hasta Montevideo,
encendida de puchos y cuentos,
de poupée disfrazada o de clown.
Tan bonita te queda la vida,
con tu banda de alegres pinceles,
que la gracia de Dios se imagina
que ya soy un cuadro pintado por vos.
Este vals te lo escribo con besos,
mirá qué lindo que escribo yo,
rimando lo que vivo con vos.
Y te amo, te amo, te amo,
perplejo en los milagros de tu juventud.
Y me tiro desnudo en tu risa
y en el tierno bonsai de tus dedos
y en tu pícaro cuerpo de miel y de luz,
donde muero de amor, mi Lulú.
(6)
Tango
Música: Juan María Solare
Letra: Ricardo Bruno
Si estás lejos, con la nueva tecnología podés ver los techos del Abasto. Los mirás desde arriba. Para mirarlo desde abajo, tenés que estar acá.
Altos sueños gardelianos
en el conventillo bajo.
Mercado que era un enjambre.
Hombres grises. Hombres grises.
Supo dejar arrabales.
Y buscó ciudades luz.
New York, París, Barcelona
iban viéndolo volar.
Él, Maradona y Gatica
tienen cielos personales
que son jardines de paz
o malezas y zarzales.
Desde un Abasto mugroso
empezó a escalar el Mudo.
Y me dice desde arriba
“Venite, que yo te ayudo”.
¿Qué habrá querido decir? El dicho se bifurcaba. O me abrazaba la muerte. O la gloria me abrazaba.
Templo de fruta y verdura.
Era un barrio pestilente.
No fue una cuna de seda.
Fue su voz, su sueño ardiente.
Chicas que buscan el mango.
Chatas y después camiones.
Hoteles de bajo rango.
Fondas como el “Chanta cuatro”.
Sueña la fruta podrida
guita que un cafisho cuenta.
La noche tres guiños hace
en su zarzo de brillante
Desde un Abasto mugriento
empezó a escalar el Mudo.
Y me dice desde arriba
“Venite, que yo te ayudo”.
(5)
Música: Ricardo Bruno
Letra: Ricardo Bruno
Hablado: Lindo PH de Castillo casi Canning. Esa Villa Crespo de casas bajas, cerquita de Palermo, mi mudanza final.
La avenida es un outlet
En Córdoba está el deslinde.
La piqueta del progreso.
San Bernardo no se rinde.
Un jardín en el balcón
que sus manos atendían.
Una terraza con sol
y unos hijos que crecían.
Villa Crespo es very tranqui,
crisol de credos y razas:
un Sarquís, un Ciervo de Oro,
Anyelín, pizza y fugazza.
Mi ventana mira al norte
y mi corazón también.
En mudanza tras mudanza
no sé dónde me quedé.
Creí que me encontraría
con ABC y con Pugliese.
Él se mudó a Balvanera
y el café mudó dos veces.
La gente en su sincretismo
ha dado en llamarlo "san".
Y cerca de Leningrado
canta los salmos Morán.
Arroyo que Borges viera.
Juan B. Justo. El Maldonado.
Sus aguas que suben turbias
el día menos pensado.
Mi ventana mira al norte
y mi corazón también.
En mudanza tras mudanza
me fui mudando de piel.
(53)
Tu padre era un tipo raro.
No hablaba mucho con vos.
Ya no está en ninguna parte.
(Si usted quiere, está con Dios.)
Hablale que te contesta.
Un algo no se murió
Vos hablale suavemente.
y a su modo te dirá.
Con cada hijo este padre
hará un trato diferente.
A unos doma con espuela
y a otros doma con palenque.
Querrá a todos como pueda,
raramente en tiempo y forma.
Tiene un trabajo imposible.
Meter la vida en la horma.
Visita muy repentina,
más que sueño aparición.
Una estela va dejando.
Estela por donde voy.
Cuántas batallas he dado
para alcanzar esta calma.
Aquí se respira lindo.
Dicen que esto es el alma.
Estoy soñando dormido.
Quizá despierto y borracho.
Ya no sé si soy mi padre
o alguno de mis muchachos.
Querrá a todos como pueda,
raramente en tiempo y forma.
Tiene un trabajo imposible.
Meter la vida en la horma.
(0)
Poema inspirado en los retratos que me dejó mi hija Liliana, con toda su familia, cuando se autoexpatriaban en busca de futuro.
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Están y me circundan los rostros que me duelen.
Alargaron sus alas de esperanza
y vuelan al futuro.
Se llevan el pellejo que me cubre
y quedo en carne abierta.
Hay un agrio remanso de palabras
mordiéndome los sesos,
y un cortejo infinito de preguntas
trepando mis costales.
Sé que no hay pájaros eternos
que vivan en un nido;
y es justo que sus alas merezcan aire y lumbre.
También sé que amanezco despojado,
y el viento que me hostiga,
hilvana mi tristeza.
Me acurruco más acá de la noche,
donde quedan, aún,
los retazos del alma y el inmenso silencio
caminando el vacío.
Pronuncio la plegaria más alta de mis días
abrazando algazaras y diálogos de sol
que anuncien el suicidio de mi ego,
y enciendan,
en el ara más almo de mi templo,
las candelas que iluminan sus rostros,
igual que nos trae el amor
la primavera.
Y, ya,
con las mieses de toda la alegría
buriladas en las imágenes
de los que parten,
remarcar el laurel de sus triunfos.
Aunque siga el otoño marchitando
la rosa y el jazmín
de la arcilla primaria,
y queden en el tiempo
las astillas agudas del destino
con los ayes profundos de mi tronco horadado.
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Del libro POETAS ARGENTINOS DEL SIGLO XXI. Sol Editora Argentina. 2001.
(0)
En el viejo boliche de los reos,
con su funyi de pana muy raído,
la mirada perdida y, medio ido,
Don Miquele, mastica, su recreo.
Lo visitan los duendes de lo feo
y un paisaje de sol descolorido.
Retrayendo caminos recorridos,
lo esperan: dos caballos y un mateo.
Saca un lápiz de luna, y el poema,
estalla en su cuaderno de ilusión,
mientras llora de amor su corazón.
Se agigantan los ayes del dilema,
y entre versos mordidos de pasión,
lo adormece, cantando, un bandoneón.
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Escrito en mi taller de palabras, el 13 de junio del 2013. En el "DÍA DEL ESCRITOR".
(5)
Un día, igual que hoy, nació uno de los más grandes poetas y escritores argentinos, don Leopoldo Lugones. Este día fue declarado "DÍA DEL ESCRITOR", en Argentina.
FELIZ DÍA PARA TODOS.
Elléale.
(3)
Escribió Colombo en otro post:
“Lo cerebral no se conjuga con el alma tanguera. Aunque haya mucho de cerebral y muchas celebridades cerebrales en el tango.”
(12)
Para Isabel, mi esposa. Más allá del instante y la materia.
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Un sollozo de sol y de ternura
me enciende
la lengua,
y trepan
los pájaros del llanto por tanta dicha junta.
Medio siglo de amor
volando entre tus manos,
no es cosa de un momento
ni pasos de caminos pasajeros.
Ese "huevo de pascua",
moldeado en tu labor de repostera,
que asiste a la artesana del silencio;
que guarda los confites más humildes
y el sabor de las hostias
de Cristo,
se apiada
de mis rosas amargas
y aviva las candelas luminosas
del alma y de mi espíritu.
Ese "huevo de pascua",
que guardo en lo más alto de mis sueños,
-regalo de tu ofrenda-,
me acerca a la estación de lo divino
y canta,
como canta el amor
que aletea en tus venas.
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Escrito en mi taller de palabras, el 2 de abril del 1999. Día de "Viernes Santo". Del libro POETAS ARGENTINOS DEL SIGLO XXI. Sol Editora Argentina. 2001.
(2)
A Liliana Gerardi, mi hija.
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Era el tiempo del sol y las palomas
zureándole a la vida.
Cantabas más adentro de la piel,
engastada subcarnal y paciente
con el halo febril de la semilla.
Venías de la luz para la luz
de un nuevo encantamiento,
como baja del cielo el arco iris.
Traías
el templo sonoroso del odeón,
la voz que alzó la sangre del trueno y del relámpago
para brotar en lumbre.
Y fuiste primavera en pleno otoño
inserta en los jazmines de la tarde.
Me zumban las abejas operarias
en el dulce panal de mis costales.
Dios te puso un buril entre tus manos
para darle a este mundo
el sol de tu sapiencia y tus imágenes.
Y, yo,
recorro, sueño y te agradezco
el alba de tu don.
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Escrito en mi taller de palabras, el 22 de octubre del 1997. Del libro POETAS ARGENTINOS DEL SIGLO XXI. Sol Editora Argentina. 2001.
(0)
Vals 2005
Música: Juan Vattuone
Letra: Juan Vattuone
Lucecitas de varios colores
con un gnomo que sabe creer
y ese ángel mirando de adentro
el fiel movimiento que tiene la fe.
El poeta de guerras perdidas
lleva sus heridas en toda su piel,
y el remedio que halló para eso
trepar por el cielo y lo ve quien lo ve.
Hay un piano que busca reparo
que acaricien las seis menos diez.
Cuando llueve se ven los paraguas
que pasan corriendo detrás de un mantel.
Ay, Tuñón que te vas por las mesas
cuando la belleza del atardecer
te provoca llovizna en los ojos
de todas las veces que te vio nacer.
Y otra vez en el último verso
se juntaron ese atardecer
con el Tata cantando bajito
por los arrabales
a las seis menos diez.
Y llegaron los dos a la cita
bajo la llovizna
a las seis menos diez.
Dos marinos del año que viene,
prostitutas sin luna de miel
y los chorros que viajan en coche
con sus soledades en putas de pie.
Y detrás se vienen los fracasos
con pancartas de un “te quiero che”
barriletes con forma de estrella
clavado en el alma de un niño ciprés.
Y otra vez en el último verso
se juntaron ese atardecer
con el Tata cantando bajito
por los arrabales
a las seis menos diez.
Y llegaron los dos a la cita
bajo la llovizna
a las seis menos diez.
(3)
Para Daniel Gerardi, mi hijo.
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Eras el rostro del asombro,
la incógnita en el alba primordial de la aurora.
Caían en los ojos las lilas de la lluvia
y ardías esperanzas.
Un sol desde otro sol
maduraba la primigenia mies.
Tu madre y yo probábamos
el pan de los instantes y el trigo de tus hormas.
Era egregio el telar
que te urdía en silencio.
Traías
el rojo del fervor escondido en la mirada
de las fraguas que encumbran
el fuego incandescente de la primera forja.
Y fuiste
un engranaje azul
para mover motores;
el as de la mecánica,
el vítor de los astros;
la dignidad del hombre.
Por eso,
tu madre y yo te dimos la alegre bienvenida.
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NOTA: Hoy, Daniel está al mando de una gran empresa familiar: GERARDI MOTOR SPORT. Los invito a que vean: www.gerardimotorsport.com
Especialmente si son amantes del automovilismo. Gracias.
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Escrito en mi taller de palabras, el 22 de octubre del 1997. Del libro POETAS ARGENTINOS DEL SIGLO XXI. Sol Editora Argentina. 2001.
(0)
Para Agostina Liliana Vidable Gerardi, mi nieta, emigrada con sus padres a Flórida - EE.UU.
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Por encima de la tristeza
tengo un canto de sol
que mece las retamas de mi sangre
animando las alas que en mi silencio añoro.
El viento enhebra notas y acollara alegrías
con el rostro y la imagen de tu imagen.
Las palmas
aplauden
el instante celeste,
y tu voz me devuelve mi pequeña canción:
"Yo tuve entre mis manos una rosa
que era blanca
y era mía.
Por esas cosas raras de la vida,
hoy, mis manos,
van vacías.
Y giro en soledad
con luz de anochecer,
me falta aquella voz que compartía.
Y giro en soledad
sin luz de amanecer,
sin ti, yo nada soy, amiga mía".
Se apagan las estrellas del recuerdo,
y el viento te acurruca, cual una palomita,
en la enhiesta araucaria
de mi memoria.
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Buenos Aires, Hotel Adrazi (Santiago del Estero 349), habitación 405, 11 de noviembre del 2000. Del libro POETAS ARGENTINOS DEL SIGLO XXI. Sol Editora Argentina. 2001.
(6)
a donde vamos? por mas que andemos, llegaremos? soñar con insistencia, soñando caminamos a tientas por donde creemos debe estar lo que queremos... con la demencia ligera de un niño aprendiendo a volar de ideas...
(6)
Desde el segundo domingo de mayo pasado, Todo Tango conjuntamente con Rody Groppo, producen un show en el que actúan "Tango a Tres Bandas" e invitados, en CATULO TANGO, en el corazón del Abasto, todos los domingos a partir de las 12 y 30 hs.
El próximo domingo 9 de junio, participará como invitado especial, el Dúo Bertero-Trepiana. Los precios son accesibles y, el espectáculo cuenta con todo nuestro aval.
LOS ESPERAMOS en Anchorena 647.
(1)
Para Lucía Antonella Vidable Gerardi, mi nieta, emigrada con sus padres a Flórida - EE.UU.
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Ahora que en tus muros
resuenan las voces de una mujer,
los pájaros albos de mi memoria
regresan al zureo
de aquella torcacita que era niña.
El aire selecciona
el eco de otro tiempo,
y veo en mis retinas
las rosas alegres de tu sonrisa.
El patio y el jardín
se llenan de palabras
que danzan
igual que golondrinas en el centro
de todos los recuerdos.
Entonces,
se anidan, felices, en mis oídos
las notas y los versos que siempre repetías:
"Negrita, decí que sí.
Negrita, no digas no.
Negrita, que estoy sintiendo
tu cosquillita en el corazón".
La tarde es un torrente de pasado.
Una paloma
se lleva mi tristeza hasta el confín
donde todo es inmenso.
Y me quedo con tu alegría.
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Buenos Aires, Hotel Adrazi (Santiago del Estero 349), habitación 405, 11 de noviembre del 2000. Del libro POETAS ARGENTINOS DEL SIGLO XXI. Sol Editora Argentina. 2001.
(2)
Para Juan Jesús Vidable Gerardi, mi nieto (2 años y 7 meses de edad, hijo de Liliana), emigrado con sus padres a Flórida - EE.UU.
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¡¿ Quién llena
las horas indecisas del silencio
que la memoria
recorre
con los pies enllagados de tristeza,
cuando crecen los cauces y en sus madres
las lágrimas caminan el pasado ?!...
La nostalgia es un nudo de niebla indisoluble
que amortaja el instante más dichoso.
Ayer,
el zonda y la araucaria disputaron sus fuerzas
dejando sobre el césped ramajes espinosos
y el indicio patente del desorden.
Las fuerzas del aseo me instigan al trabajo,
y, sin oír campanas, me impongo la tarea.
Del árbol del pasado se desprenden
los frutos del recuerdo.
Y es allí, donde suenan a mi espalda
las pequeñas palabras de mi duende,
ese duende menudo con las alas de un hombre:
- "Nonnino, yo te ayudo" -.
Mis cántaros se trizan y el dolor se derrama.
Una ráfaga de ausencia me lleva
a su país migrante.
Yo siento los balazos en el tórax
y palpo el estallido hasta en los huesos.
Ahí,
mis palabras se declaran sin albas
para seguir cantando.
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Escrito en mi casa, el 9 de octubre del 2000. En el jardín, a la sombra del ciprés y la araucaria. Del libro POETAS ARGENTINOS DEL SIGLO XXI. Sol Editora Argentina. 2001.
(0)
"Para mi hija Liliana. Emigrante con su familia a Flórida-EE.UU."
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Es triste
el sol de los domingos
sin alas de retoños en el patio.
Presiento un viento muerto de inmensa soledad.
No hay pájaros de asombro ni pasos infantiles
girando en la alegría de la casa.
Abro las puertas
de mi salón invicto, -el de mi herido tórax-,
y palpo en el latido de la sangre
el vuelo de mis vástagos:
-mis niñas torcacitas y el pájaro del canto-,
silentes,
anidados en el vagón del alma
que parte
dejando las imágenes
de sus brotes primeros,
igual que se marchitan
las flores en un ramo de ilusiones.
Tengo llanto interior
que inunda
el sol y las palabras de mi lengua
y agita
las cenizas oscuras de la angustia.
Me atasco en un cañón
de altísimos paredones sombríos
por donde nadie trepa.
Me asfixian
las rocas de los muros paralelos
que aprietan mis temores.
Levanto
los iris
hacia la luz celeste
de las verdades
y no encuentro una nube capaz de hacer llover
una gota de paz para el sosiego.
Me acurruco en la silla poltrona del domingo;
desparramo mis ojos;
no hay sol.
La alas invisibles del recuerdo
me atrapan
en medio de la inmensa soledad.
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Escrito en mi casa, el 12 de septiembre del 2000. Del libro POETAS ARGENTINOS DEL SIGLO XXI. Sol Editora Argentina. 2001.
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